Poetenwettkampf

Nun ist es mal wieder soweit,

soweit sind wir mal wiedergekommen.

Poeten leben auf mit feuchten Fingern,

am zitternden Manuscript.

Bewegt verzerren sie sich in der

literarischen Arena.

Sie sprechen über sich und über

das Leben an sich.

Wie es besser wäre oder einfach ist,

und keiner streicht die Zeit aufs Brot

beschließt der Erste sein Gedicht.

Arena frei für den König der Poeten,

der immer einen in der Krone hat

wenn er die Worte in den Fluss seiner

Ideen und Gedanken gibt.

Kein räuspern, das Publikum ist atemlos,

nur ein Kind sagt respektlos: da,da, da,

die Mutter zischt psssst, pssst.

Ansonsten läuft alles reibungslos.

Der König der Poeten macht zum Schluss

noch einen Diener.

Dieser Wettkampf der Poeten wäre

kein großer Kampf wenn sich nur zwei

in der Arena bespiegelten.

Somit kommt der dritte, viele meinen,

er sähe aus wie ein Poet.

Die Seiten verlassen ihn, schweben zu

Boden, dabei kichert jemand respektlos,

einige Stühle verrücken sich unter den

Gesäßen, dann hat der dritte Poet alles

fast sortiert, er beginnt seine Worte

der Reihe nach zu lesen.

Dann schreitet der Vierte Poet auf die

Bühne, er blickt sehr skeptisch,

vielleicht auch ängstlich.

Jedenfalls muss er sich erstmal setzen.

Scheu blickt er in sein kleines Heftchen,

dabei wird er sichtbar von zweifeln

gepackt, er holt tief Luft und rezitiert

mit trockenen Lippen seine Verse.

Poeten Wettkampf,

das war es mal wieder.

Zum Schluss, angemessener Applaus.

ⓒ Sünkenberg